Já não chove mais lá fora. O silêncio se mistura com os insetos que envolvem a lâmpada e a dor da noite não vivida. Sou destroços de mim ladrilhando o quarto. Tudo é névoa turvando a hora do descanso. Mantenho olhos bem abertos, embora a boca se abra num bocejo.
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